HUIDOBRO, la hija lobizón de Clarin...

“…Ahí estaba el olor de la sombra como si lo hubiera acompañado siempre. Ahí estaba el olor de la sombra. La puerta doble de madera, el largo pasador de hierro, los mosaicos del patio, la parra, la sombra de la parra, las salpicaduras de sol en los mosaicos, la manguera, el agua, las plantas, el agua en los mosaicos calientes del sol del verano, el olor de los mosaicos calientes al sol del verano mojados por el agua de la manguera. El olor de la sombra. Su madre en la casa de barracas regando con la manguera; no la imagen de su madre en la casa de Barracas regando con la manguera, sino la certidumbre de su madre en la casa de Barracas regando con la manguera, y la sombra, el olor de la sombra. La puerta se cerró con un golpe y la franja de sombra desapareció, y con ella misma puerta doble de madera, el pasador de hierro, los mosaicos del patio, las salpicaduras del sol, la parra, el agua de la manguera, el olor de la sombra, la certidumbre de su madre regando las plantas…” (Pag. 85 de la Novela (?) “El lugar perdido” de Norma Huidobro- premio Clarín 2007).

Este texto terriblemente pesado, plomo, aburrido, con la técnica del “rulo” de los 60: escribir casi en viceversa, pertenece a la séptima hija mujer del Premio Clarín de Novela 2007. Siguiendo la línea de premiar a mujeres, porque según un estudio de marketing las mujeres son las que más compran libros escritos por mujeres. Al leer semejante plomazo, que por suerte alguién que me conoce me advirtió, me dijo: lee la página 85 y entenderás muchas cosas. Lo primero que hice fue sospechar, luego confirmar, que efectivamente Norma Huidobro es profesora de letras, ellos: los profesores de letras !! son los únicos capaces de ampararse en la técnica (vieja, de ir para atrás y para adelante una y otra vez) para rellenar de forma tan boluda las más de 150 páginas que pide el concurso. Luego, cual si fuera el I-Chin, jugué a abrir el libro en cualquier lado y la historia se repite interminablemente.

Rosa Montero (miembro del jurado) dice: “…una novela limpia y afilada como una aguja de cristal: se te clava en el corazón estremecedora e hipnotizante…”

Realmente, leerla es como que te caigan pedacitos de vidrios en los ojos. En los ojos con pedacitos de vidrios. En los ojos de vidrio.

Gaby Norton

JURADO DE WANDANARAS, la embocaron

Bueno, podría decir una boludéz como nobleza obliga (no se por qué se me ocurrió) Pero lo cierto es que contra todos mis pronósticos, sobre los resultados que iban a salir del jurado de wandanaras: Juan Boido, Juan Forn, Rodrigo Fresán, Alan Pauls, Sandra Russo, Guille Saccomanno y Juan Sasturain, que ofreció Página 12 para su premio de Nueva Novela, han llegado a un premio inteligente. Se salieron de la línea: temas de la dictadura !! Por fin !! Y se lo dieron a una vieja, con todo el cariño del mundo, que quisiera que sea mi abuela. Aurora Venturini, con la impunidad que le dan los años es re-punk. Bate la que se le canta y ha escrito en dos meses y sólo para presentar en este concurso, la novela premiada que se llama "Las Primas". Mandó los originales tipeados en una vieja máquina de escribir, corregidos con liquid-paper. Tal es así que pensaron que era una broma. Además se va a vender a sólo $10 a partir del domingo que viene.Les pido que lean la nota que le realiza Página 12 en el suplemento del 9/10/2007. Aquí les mando el link: www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/radar/9-4296-2007-12-10.html

"Deserción" -cuento-

Por: Anonimo Jester

Días antes de desertar.
Era una noche helada en Río Gallegos. Me habían puesto de guardia en una esquina del aeropuerto, en el medio de la nada, a seis kilómetros de la ciudad. El termómetro de la Base anunciaba 17° bajo cero. Y yo estaba con un pantalón de grafa, sólo una camisa y una corbata, y un fusil con el cargador completo entre mis inservibles manos. Con rabia, sin temor a congelarme, mirando el absurdo cielo negro de la resignación; temblando de bronca, puteando; buscando el alicate para cortar la cordura que me ataba a este mundo. Pensando y pensando en porqué los hombres obedecían tanto órdenes abstractas. Y a qué órdenes debían obedecer sino. Y allí estaba, todo duro tiritando, hasta que una fuerza centrípeta comenzó a hacer girar mi cabeza, y el alma me habló, y estaba justo encima mío y escuché claramente cuando me dijo, con un halo de vapor: " Qué hacés bebé?...quién te manda a estar solito, con 18 añitos, cagado a punto de morir de hipotermia?...conozco un lugar que si bien no te va a librar del todo, de todo y de todos, te va a dejar con menos preguntas: con suerte solo una...vení seguime..."
La seguí.
Caminé hasta el lugar en donde dormían mis compañeros mientras no estaban de guardia. Metí la mano en el bolsillo de la campera de Barrios y le saqué las llaves de la camioneta, que dejaba en el estacionamiento para volver a la ciudad por la mañana. Enfilé derechito al cabaret, lugar de parranda obligado para aquellos a los que no les interesaba bailar, sino beber y coger. Entre las engañosas luces del lugar pude ver que había una chica nueva, esbelta y con el pelo lacio hasta la cintura. Tomamos un trago y me dijo que se llamaba Soledad. No habrá nombre más sincero para una prostituta -pensé-
"Ves?...ves? -repetía el almita- te lo dije...cuanto frío crees que soporta Soledad?" Pasamos a una habitación horrible, toda horrible. Y Soledad se desvistió y estiró su piel cetrina tan larga como era, sobre la cama de dos plazas. La vi hermosa, entonces le dije que nunca había hecho el amor con una prostituta; se rió de costado y me contestó: "ni lo vas a hacer, bebé" "Además creo que me estás mintiendo" -agregó en otro tono- Quise insistir en que decía la verdad, pero el alma golpeó mi cabeza y caí sobre la cama, abrí bien sus piernas y comencé a besarle lentamente la parte interna de los muslos. La habitación se congeló en un silencio, los ojos helados de Soledad me preguntaron quién era, y como única respuesta se me ocurrió meter la lengua despacito en su sexo, en el sexo del mundo, y luego con amor comencé a moverla frenéticamente: obedeciendo, siempre obedeciendo.
De golpe me dijo:"...pará, nene pará, no juegues con fuego" Y a la expresión le siguió una sonrisa sarcástica y triste; y con las manos alzó mi cara hasta sus pechos. Entonces le metí el pene con ganas y acabé mientras me decía al oido, esta vez susurrando, que no creía que nunca haya estado con una prostituta. No quise mirarla.
Fui hasta la barra, pedí dos cervezas más y conduje borracho por el camino nevado, de vuelta al aeropuerto. Y ahora tenía una sola pregunta dando vueltas centrífugas, en ese mundo hostíl que es mi cabeza: " que no juegue con fuego ?"

Me cago en CLARIN, y en Martín Kohan también

Sé que Martín es buen tipo, me tocó conocerlo, y posiblemente la ganadora del premio Clarín de Novela también debe ser una buena tipa, y el/la que escribió la segunda novela finalista también. Pero, como lo vengo diciendo desde el 2005 (pueden comprobarlo en el blog), les pido a los jurados que se dejen de joder con los premios al tema dictadura !!!
Ya dejé en claro que para mi los milicos son lo peor que hay, que las deformidades más grandes de este país han ocurrido en manos de ellos: bombardear la Plaza de Mayo llena de inocentes en pleno mediodía -se puede ser más cobarde que un militar desde un avión?- ; secuestrar estudiantes en la noche de los lápices - se puede ser más cobarde que un militar que se ampara tras un Estado tomado por asalto?-; robarle comida a los soldados de Malvinas -se puede ser más cobarde que un militar que se oculta bajo su rango?-. Bueno, eso pienso de los milicos. Pero de ahí a justificar que todos los premios literarios vayan a parar a estos temas, hay un largo camino de letras.
Qué les pasa a los jurados??? Qué les pasa a los escritores??? Van a seguir haciendo documentales??? Y la ficción para cuando ??? Está bien, todos en un concurso vamos tras la plata, y el reconocimiento además. Pero cuidemos un poquito a nuestra literatura, porque si saturan a los lectores, que no son boludos, dentro de poco van a correr espantados ante cualquier libro que se haya escrito del 76' en adelante. LA IMAGINACION AL PODER !!!!!
Vamos muchachos que ustedes pueden. Vivímos en un país con una idiosincracia única. Salir a las dos de la tarde de un lunes a caminar por la calle Corrientes, te puede dar historias para una antología completa. Ni hablar si podés viajar al interior. O desde tu casa, desde Internet!!
Como piensa un escritor a la hora de escribir una novela cuyo transfondo sea la dictadura?? Tal vez así: $$$$$$$. La denuncia burguesa tal vez??
No me tienten !!! No me tienten!!! Yo viví el proceso, y en una ciudad del sur...
Y tengo una historia jugosa.
Hummmm, y si la escribo? Cuando es el próximo Planeta?
G.Norton
P/D: cual será el tema que premie Pagina12 ?

Leopoldo Brizuela, fiesta, fiesta pluma pluma gay...

Este sábado 22 de setiembre, me levanté a las 8 y 32 minutos y me fui a comprar la "ñ" y La Nación, sólo porque trae la "adn". ( no se por qué les cuento todo esto si no pretendo hacer una novela, ni tiene nada que ver con la intención de mi relato). Bueno, resulta que para mi sorpresa en la tapa de "adn" veo que la nota principal tenía que ver con el escritor Sándor Márai; impregnado de emoción (poniéndole onda literaria al asunto) me hice unos mates y me preparé para leer, relamiéndome, las seis páginas sobre su obra.
Lástima que no había prestado atención a un triste detalle: la cuestión la escribía Leopoldo Brizuela !!, de quién nunca leí un libro aún (luego de esta nota tampoco pienso) y tal vez por eso no me caía tan mal.
Haciéndola corta: iba por el caractér número tres mil, y este pedazo de imbécil no hacía otra cosa que llenar la hoja de opiniones vacuas e inverosímiles. De sandeces y detalles nimios en la vida de Sándor. Mencionando cada dos renglones a literatos de culto para demostrar qué tan culto es. Se me vino a la mente un amigo gay de los 80' que una vez que fui a desayunar a su casa a las siete de la mañana, aprovechando que vivía cerca de un famoso reducto rockers (La Esquina del Sol), lo encontré llorando, borracho y despintarrajeado frente al espejo, diciéndose: "...por qué, por qué no puedo ser más lindo que yo?..."
Leopoldito suena igual !! Y creo que me enfurece más el hecho de que hace dos días, mi gran amiga L, me prestó el libro "La Herencia de Eszter", del propio Sándor, que es (al igual que mi amiga, dicho sea de paso) -de una calidad humana, una esquisitéz dramática, y de crítica profunda a una sociedad que ya no sabe como mirar de frente sus propios sentimientos- sublime. Lo único que admitiría en tu defensa, Leopoldito, es que te pagan por hoja o por caractér, y poco !! Aunque ni así: sencillamente sois un pelotudito...leopoldito.
Aunque debo reconocer que también yo me jodo por comprar esos suplementos.
Gaby Norton

No es fácil, no

Increíble. Despues de pensar en que no es fácil, me di cuenta de la velocidad con la que nos pasa el tiempo. Hace ya casi dos meses que no posteo el blog. Es dificil escribirles con tantos quehaceres domésticos (mi esposa me acaba de gritar desde el baño que suba el fuego del horno, ya que ella se está bañando -sic-)
En estos dos meses que me parecen dos días, viví como cuatro años !! Una mudanza. Un fallecimiento. Quilombos en el laburo. Mi hijo con neumonía. Tooodo confabulando y confabulando para que no toque una maldita tecla.
Así todo robé un poquito de tiempo y mandé un cuento, a último momento, a un concurso. A uno de esos en los que creo que vale la pena. Allí donde el jurado es copado.
Contándoles esto, se me vino a la cabeza un comentario que me hizo un amigo que lee para una editorial, y que a la vez es amigo de los que forman el prejurado del concurso de novela corta de Página12. Según este muchacho el yeite de ese concurso es (era) mandar una novela que de alguna manera se relacione con: dictadura, desaparecidos, o temas por el estilo.
Aquí quiero hacer un alto y aclarar para todos los que no me conocen (y a los que me conocen también, que siempre me salen con la misma boludéz), a todos les aclaro: vale la pena que se sigan escribiendo novelas con esa temática, sobre los peores años que vivió la dictadura, soy consciente de que no hay que olvidar -y yo los viví de cerca con un padre preso político- lo que me parece desgraciado es utilizar el tema para cautivar al jurado, tocar un tema premiable.
Vamos a ver cuando se entreguen los premios Página, si es verdad lo que me comentó este amigo. No es fácil, no.
Bueno los dejo hasta el próximo post.

Jamón, Jamón, Ja...

Recorriendo las páginas de la revista "ñ", del sábado último, me llamó la atención una fotojamón (la que aquí les muestro) que en ese momento creí se trataba de alguna instalación del tipo Malba, en donde ponen un plato sobre una silla y curran con una explicación artística; pero queridos amigos, no, no, no y no, era nada más y nada menos que la impresionante imágen de una gran pata de jamón serrano explayada sobre una mesa, con ustedes: María Moreno . Si bajan hasta el final del blog, van a encontrar una nota que hice hace poco más de dos años (abril de 2005) titulada Piglia el jinete del apocalipsis, escrita en un arranque de furia producido por una nota de Página12 en donde M&M hace una defensa amoral, de Ricardo Piglia, acusado por aquel entonces de robar un concurso, casualmente Planeta. Allí, en la nota, la mísera dice, más o menos, que: "...muchas veces el caballo del comisario gana más allá de ser el elegido, porque los contrincantes son tan malos que de ningún modo hubiesen ganado..." Aquella vez sospeché que Jamóncito M&M era amiga de Piglia, y también del comisario !!
Hoy leyendo la nota de "ñ" confirmo la teoría.
Esta saga de escritoresmarquesinas que conforman el shopping de la literatura argentina, que se viven visitando de local a local, se juntaron para la ocasión en la presentación del conjunto de páginas encoladas de M&M.
No faltó ninguna tienda, allí estaba Gaston "escritorpalermitano" Pauls, Ricardo "caballodelcomisario"Piglia, y hasta la dirigente travesti Lohana "yotengolápiz" Berkins (?).
El libro en cuestión se llama Banco a la Sombra, y el presentador Pauls dice cosas de interés para los futuros lectores, del tipo: "uno de los relatos más bellos de la literatura reciente" o "la autora ha conseguido mirar algo hasta conseguir que diga algo" ¡Plop!

Y jamoncito se regodea en la mesa con manzanita en boca.

GN.

Compañeros de T.V.

Por: Anonimo Jester

Los ventiladores viejos apenas podían con el calor que despegaba el asfalto y entraba invadiendo todo el salón. El televisor hacía de guía por la realidad virtual, conduciendo docenas de ojos y orejas que lo seguían en un trance hipnótico.
Las mesas del bar llenas de migas, envueltas por un papel que oficiaba de mantel, eran testigos secundarios de aquellas mandíbulas que, automatizadas, trituraban un bife de chorizo jugoso y unas papas fritas bien gordas. Los comentarios sobre lo que sucedía dentro del televisor se hacían a boca llena, o media llena si el vino y la soda habían despejado el camino para facilitar el paso de las palabras. Los ruidos provocados por los platos al chocar entre sí, más los que hacían los sacacorchos contra las bandejas de los mozos, más los que producían los parroquianos, obligaban a los escuchas a fruncir el ceño y a apuntar con el oído hacia el parlante del televisor, creando un sutil cono que les permitiese entender qué relataba el periodista sobre aquellas imágenes sangrientas que reposaban en la pantalla. Efectivamente el titular con letras blancas muy grandes delante de la escena, aseguraba que un tren había arrollado, en el paso nivel de Villa Bosh, a un colectivo lleno de gente. Gente que las cámaras se encargaban de mostrar, cual rompecabezas, por partes mutiladas; sin ahorrar detalles para aquellos televidentes que transpiraban y almorzaban naturalmente.
La imagen de los tres, en una de las mesas del barcantina, llamaba la atención. Sutilmente se despegaba de la realidad como un sobrerelieve.
Paulina con movimientos histéricos, torpes, gesticulaba señalando la pantalla con el tenedor en el que tenía ensartado un raviol con tuco y decía en un tono que, por lo elevado, me ponía nervioso:
-La culpa la tiene el colectivero... es un hijo de puta –vociferaba -, no se da cuenta que atrás lleva gente...chicos, viejos. Yo si hubiese estado ahí y veo que va a cruzar con las barreras bajas le digo de todo, le rompo la cara.
Felipe movía la cabeza asintiendo con la boca llena de pan. En cambio yo, perturbado por el gesto de Paulina que con el tenedor y el raviol amenazaba mancharme la impecable camisa del traje, le contesté:
- No loca, el tipo no va a ser tan boludo de arriesgar también su vida, o crees que él pensaba que el tren iba a pisar solamente a los de atrás.
- Mirá, yo creo que a estos ya nos les importa nada... están de la cabeza, ven un tachero y lo quieren partir por la mitad vaya o no vaya con pasajero. Nunca entendí ese odio que tienen por la gente. Igual que el tipo ese que, cuando lo fue a buscar la cana, tomó a su propia familia de rehén, a vos te parece? Agarró por el cuello a su hermano y le puso una pistola en la cabeza! - dijo Paulina sacándose de la cara un mechón de pelo lacio y negro que corría como un rayón de tinta por su mejilla -
Como respuesta levanté las cejas en señal de estar un poco de acuerdo. Felipe seguía masticando con los ojos fijos en el televisor. A él le gustaba la telebasura porque le permitía entablar diversas conversaciones con sus compañeros de trabajo. El color de pelo de Andrea, las tetas de Moria, el culo de Graciela, las arrugas de Mirta, los rollos de Susana, las piñas en lo de Mauro, el caño en lo de Marcelo, las parejas en lo de Lía, y las reconciliaciones en lo de Mariano, cualquiera de estos temas podían comenzar una ronda en la que participaban hasta los que no estaban de acuerdo y opinaban que no podían creer lo que veían, pero no dejaban de verlo.
- Este canal es impresionante -dijo Felipe que no paraba de mover rítmicamente una pierna- se lo podrá tildar de sangriento pero si querés enterarte al toque de lo que pasó es el único que te lo puede mostrar. Siempre tiene la primicia!
- Y eso que tiene que ver -intervine caliente- acaso la primicia hace a la noticia más importante, o mejor que el segundo o el tercer medio que la cubra? No seas boludo! Cual es la ventaja de que lleguen primero? Si encuentran un muerto va a ser lo mismo para el primero que llegue como para el último.
- No, no tiene nada que ver -saltó Paulina- este canal te muestra justo cuando le están saltando los sesos y eso marca una diferencia, no es lo mismo que llegar cuando el fiambre está frío.
- Y cual es la diferencia ? -pregunté, más caliente mirándola fijo a los ojos-
- La acción...esa es la diferencia.
Contestó Paulina, que rápidamente sintetizó la idea. Y cuando iba a explicar por qué creía que esa era la respuesta, Felipe intervino en la conversación y sin dejar de mirar el televisor dijo:
- Te jodió, loco te jodió...querías una buena respuesta ahí la tenés: la acción, he aquí la diferencia. -canchereó-
Felipe en realidad no entendía bien por qué la acción marcaba la diferencia en una noticia, ya que no era hombre de andar haciendo esos análisis. Lo que sí pudo captar, a pesar del televisor, fue que el “analista”, que nunca se queda sin respuesta, había quedado mudo.
Paulina con intenciones de desaznar a Felipe y de joderme siguió adelante:
- Mientras se muestre la acción más cercana a la noticia, al hecho en sí mismo, más realismo va a tener, le va a dar veracidad a lo que mostrás. Por ejemplo: -dijo Paulina reforzando su teoría- si vos llegás a un lugar en donde un tipo se voló la cabeza y el tipo está tirado en el medio de un charco de sangre con el revolver en la mano con el dedo en el gatillo: es una noticia impactante; ahora, si vos llegás y filmás el momento preciso en el que el tipo está jalando el gatillo y desparrama sus sesos en la pared... tiene la altura de una primicia. Es el paso de la vida a la muerte, es captar el momento en que se desata el nudo que une estos opuestos.
- Es un notición...dijo en tono de broma Felipe y agregó señalando el televisor: estos te lo pasan todo el día!
Escuché atentamente la respuesta y el ejemplo de Paulina y, aunque aparenté no hacerme cargo de la gastada de Felipe, esa verdad que busqué a través de los ojos de Paulina llegó y me dio en medio del orgullo. Había subestimado a mi contrincante en el debate. Dolido opté por darle una vuelta mas a la tuerca:
- Vos cometés un error –aseveré ubicándola elipticamente en el plano del equívoco para embarrarle la cancha– separás la acción del hecho y luego de la noticia, cuando en realidad o mejor dicho en la realidad ocurren las tres cosas en forma sincrónica: las tres a la vez y en un mismo espacio y tiempo: el hecho tiene acción y es noticia. La noticia es la muerte, y eso es lo que impacta, no el momento en que ocurre ni la forma. Ahora, si vos me preguntas porqué la muerte es lo que más vende, es una respuesta que no logro encontrar.
Paulina para sus adentros se preguntaba: ¿la forma de matarse tiene menos peso en una noticia que la propia muerte ?. Había logrado mi cometido: confundirla.
Mientras, el televisor mostraba en cámara lenta cómo un hincha de fútbol en un estadio de Chile, con el rostro y el cuerpo ensangrentado intentaba clavarle una navaja a otro que había caído de rodillas. El noticiero, por si alguien se lo había perdido, volvía las imágenes hacia atrás y las repetía una y otra vez.
Felipe llamó al mozo y le pidió más pan para mojar en el juguito que dejó en su plato el bife de chorizo. Paulina miraba el televisor absorta, en su mente ya no cabía lugar para la duda ni para alguna otra cosa que no fuesen las imágenes. Encendí un cigarrillo con la mirada puesta en una chica que estaba esperando un colectivo en la parada, achiné los ojos por el humo y pensé: que buena que está.

LAISEKA, un escritor fantástico

PARTE 2
Por: Anonimo Jester

Ian Von Laiseka, bien pertrechado ya y parapetado detrás del escritorio, calzó un casco de la Segunda Guerra, con agujero de entrada y de salida, y comenzó a disparar sin blanco fijo las primeras palabras del cuento de Poe: La Casa Usher. Una ovacíon rompió en aplausos desde aquella audiencia tecnocrática (según definición propia) que no se imaginaba la que se le venía.
De pronto un escalofrío recorrió la espalda del leedor, pudo sentir por el rabillo del ojo la presencia del Monitor, maldito Dictador omnipresente. Laiseka farfulló fuera de micrófono: "si no se retira inmediatamente de la sala, juro que pondré a toda esta gente al servicio del antiser, calculo Su amado Jefe, y lo haré cagar bien a patadas en el orto" Despojado del comentario giró rápidamente la cabeza y encontró sólo vacio en el escenario. Mejor así, pensó.
Un poco nervioso volvió la vista hacia el público y notó entre penumbras que en primera fila estaba Analía Waldorf Putossi, desnudita tal como había quedado a la salida de la cripta del cementerio de la Recoleta y con una mano nauseabunda apoyada en la entrepierna de su amado el japonés Tojo. Eso lo tranquilizó. Las cosas volvían a su lugar.
Volvió a la carga con su AK 47 que traía debajo del saco y disparó: "...Durante todo un día de otoño, triste, oscuro, silencioso, cuando las nubes se cernían bajas y pesadas en el cielo, crucé solo, a caballo, una región singularmente lúgubre del país; y, al fin, al acercarse las sombras de la noche, me encontré a la vista de la melancólica Casa Usher..." la descarga de balaspalabras del cuento dio de lleno contra la gorda obesa que viajaba en Internet buscando al hombre que la torture sexualmente hasta matarla (sic), según una noticia aparecida en el diario Clarín el jueves 31 de octubre de 1996. La gorda desparramó sus tres kilos por teta por todo el salón y quedó destripada entre la fila 15 y la 17. Se escuchó un solo aplauso emocionado que provenía del medio de la sala, era el nieto de Roderick Usher: Carlos Roderick Usher, que se encontraba viviendo desde hacía unos años en Argentina, en la calle Balcarce N° 50...

La primera parte se puede leer en el post que se encuentra más abajo.

Literatura & blues

Creo que la música es, de las artes, la que más se relaciona con las letras. Tal vez porque cuando uno lee las palabras, y el ritmo que les da el escritor al asociarlas unas con otras, se nos reproducen en sonido. Cuando escuchamos música instrumental o cantada en un idioma que no podemos traducir, nos remite a ideas que para reproducirlas solicitamos palabras. Y allí se cierra el círculo perfecto, al menos en mi caso que generalmente escribo con música fuerte en mis oidos.

Para probar un poco de esta medicina les posteo un link a un músico que sobre una base de blues hace escalas de heavy, y cuando se lo escucha por tercera vez uno puede leer en el tema un verdadero cuento de terror, en donde el personaje corre desesperado huyendo de sus propios demonios. Hagan click en (un poco gordito en la actualidad) Yngwie Malmsteen.

Gaby Norton

Mis disculpas...

Queridos amigos, en este breve lapso en el que me he levantado de la trinchera quisiera pedirles disculpas por llevar unos cuantos días guardando silencio de letras.
Sucede me encuentro apoltronado en una mugrosa trincher, rodeado de virus enanos invisibles, que me han invadido por completo. Están dele que dele carbonando mi cuerpo al que mantienen en 39 constantes grados. Los muy putos no me largan, y eso que les catapulté con pastillines de todo tipo: comencé con unas débiles Cafia, luego pasé a unas prometedoras Qura Plus, que ni mella les hicieron. Me clavé dos Alplax, y decidí llamar al especialista, que me contestó con nauseabundo : "hay que ver que estás incubando". Acaso no se nota maldito fucking tordo???
Mataré a estos enanos con la indiferencia -pensé atontado- y salí a la calle como si nada, para volver corriendo a la trincher, patinando en mocos y con mucha más tos que antes.
Aproveché este momento de descuido para avisarles que pronto me encontraré erguido en las coordenadas adecuadas. Los dejo así de pronto porque se me viene un estorn...chudo !!
GABY NORTON

Insectos, un cuentito de terror...

insectos
por: Anonimo Jester

-Capítulo 1-

Insectos. Ninguno de nosotros pudo vencerlos. Mi madre y mis hermanos fueron los primeros en rendirse ante la obsesión de mi padre de quererlos más que a nadie. Conmigo no les fue fácil, yo los odié toda la vida de mi padre. Él lo sabía. Sin embargo, día tras día, despues de cenar en silencio, se encerraba con ellos. Cuando se levantaba de la mesa me miraba y sonreía sarcástico. Llegué a pensar que se habían apoderado de su alma, que actuaban a través de él.
Insectos. Nunca los pude sacar de mi mente. Un día me forzó a ver su colección de gusanos y mariposas y arañas y cucarachas. Toda una habitación llena de cuadros y estantes con frascos con los más variados insectos. Algunos disecados, otros vivos. Algunos con alfileres y otros en pequeñas peceras, asomando sus patas peludas entre el aserrín. Los ojos de mi padre brillaban y escrutaban sus movimientos, luego se posaban en mi buscando un gesto cómplice: de aprobación. Yo, en cambio, les tenía miedo, tanto miedo que no soltaba la manito aferrada a él. Una noche, mientras me obligaba al tortuoso paseo, me prometió que no la iba a olvidar: hoy vas a ver desde donde puede nacer la belleza –me dijo emocionado- Apreté los ojos, vi que volaban hacia mi todos juntos. Formaban un traje viviente entre arañas, gusanos y cucarachas.
Debo aguantar, debo aguantar, debo aguantar.
Esta vez no prendió todas las luces; tomó una linterna y me condujo hasta un rincón donde había unas ramas secas reclinadas contra la pared. Posó el haz de luz sobre algo que parecía una hoja gris cerrada sobre si misma. Mirá, mirá, aquí la magia y luego la belleza. El suspenso comenzó a aterrorizarme. No quería que él (o ellos) se diera cuenta de mis nervios, ni de las lágrimas que caían por mis mejillas. Que insecto me mostraría esta vez. En un momento, a través del velo de agua en mis ojos, vi cómo de aquella larva surgían dos hermosas alas de mariposa, con los colores más bellos del arco iris. Papá no podía ser tan malo pensé. Él vio mis lágrimas, sonrió y dijo: hijo voy a morir en paz, hoy aprendiste la alquimia del gusano que puede transformarse en mariposa, y esta experiencia te va a acompañar toda la vida.
-Capítulo 2-
Hoy tengo 40. Estoy en un calabozo con poca luz, como el cuartito de papá. También aquí hay algunos insectos, sobre todo cucarachas. La otra vez una salió del plato de arroz. Cuando me hice policía pensé que desde allí podría ver nacer la belleza. Pero me echaron, porque un día olvidé la naturaleza y creí matar unos insectos. Me sacaron el uniforme y me tiraron a la calle.
Las cosas estaban mal. Muy mal. Hasta que te vi. Pasabas una y otra vez por la vereda de la casa de Don Torcuato. Yo tenía las persianas bajas todo el tiempo. Una mesa, un colchón en el piso. Vasos y platos sin lavar en la cocina. Y ellos, los insectos, habitándolo todo. Las arañas y sus telas, las cucarachas flotando algunas hasta en la pava. No los mataba porque estaba seguro de que los enviaba mi padre. Y esperé, obsesionado esperé la belleza.
Cuando volvías de comprar en el almacén, te llamé con cualquier excusa. Y al acercarte te atrapé. Te puse una mordaza y te até a una silla. Y en la oscuridad de la noche estrellé una tabla maciza sobre tu cabeza. Tenías 18 años y un abdomen prominente. Seguro una cria.
Durante catorce días registré todo en un pequeño cuaderno. Un diario íntimo de tu cuerpo pudriéndose. Cuando aparecieron los gusanos. Otra vez la magia, la aparición de la vida de la muerte. Se removían impacientes, grises y gordos y largos. Y mis ojos otra vez nublados esperando el arco iris. Pero no. Aparecieron otros, estos de uniforme, me esposaron, arrastraron y tiraron en este calabozo. En donde lleno de dicha mi alma, imaginando cuán grande habrán sido tus alas de mariposa. Cuanta belleza en esos colores del universo.

LAISEKA, un escritor fantástico

PARTE 1
Por Anonimo Jester*

Todos corrieron hacia el mismo sector de la feria, hacia el salón rojo adonde estaba por comenzar la charla del exquisito escritor de avancarga, de novelas de terror: el Sr Ian Von Laiseka. De descendencia oriental nacido en Bonn Alemania, criado y nacionalizado en Camilo Aldao, Argentina. Los marcados rasgos orientales de su rostro contradecían su alemán metro noventa. Aunque la argentinidad del cuidado castellano de sus textos daba crédito de ser un escritor precisamente argento, hecho y derecho.
Las novelas de horror, a las que él mismo denominaba dentro del género realismo delirante, causaban estragos en la comunidad escribiente y pacata de este cono del sur. Da cuenta de ello la vez que, ante nutrida concurrencia, disparó sin más un ejemplar de kilo y medio de su obra Los Soria, a un descuidado Cesar Aira que asintió el golpe con la cabeza mientras entraba, por error, a la conferencia de Laiseka. En esa ocasión la sala quedó impregnada por manchas de tintasangre del ocsiso, mezcladas con soriaspersonajes caidos de la obrayunke. La inquina venía desde mucho tiempo atrás y ante la imprudencia estética literaria de Aira dedicado durante años a borrajear cientos de libros, que además se publicaban en detrimento de los lectores, la literatura Nacional, y los bosques del Chaco, según una denuncia internacional de Greenpeace. Al recordar esto el conferencista y reconocer al victimario i-letrado fue que cometió el acto de arrojo.
Esta vez, hoy, participando de la decimonónica Feria Internacional del Libro, la sala estaba adecuada a la situación, con luces bajas, una mesita al frente de las butacas conteniendo nada más que un velador, un cenicero y el infalible vaso de agua para todo orador que se precie de tal. Von Laiseka, que seguramente hubiese preferido cerveza, cuando entró por el pasillo iluminado con pequeñas lucecitas dispuestas al ras del suelo, realizó un par de pausas y giró la cabeza para estudiar al conjunto de sombras silenciosas del público. Alguién entre ellos notó en sus ojos cierto destello maligno, pero no se animó a señalarlo, menos a respirar, lo que le produjo al rato un paro cardiorespiratorio, sin que nadie diera cuenta del hecho. El notable escritor, ya en la mesa con un pequeño libro en la mano, tanteó el bolsillo de su camisa y encontró el paquete de Imparciales que le permitirían comenzar la charla. Al encender el primero de los veinte cigarrillos que fumaría para la ocasión, la llama del fósforo proyectó contra la pared un perfil de bigote y cejas, dándole un aspecto verdaderamente macabro, aterrorizando a los concurrentes que se engurriaron en sus asientos. Sobre todo aquellos que habían leído en su libro En sueños he llorado, cómo había colgado a una gorda de las tetas, del techo.

EL LIBRO ES UNA FERIA, si,si.

Fui a la Feria del Libro por dos razones que no tienen nada que ver con comprar libros, ya que los consigo (mismo libro=misma editorial) más baratos en Av. Corrientes.
Una, para observar a los transeúntes que circulan por el lugar (que no sé que carajo quieren? También fueron a observar?), y la otra, para estar en la promoción de dos libros de relatos policiales: "Caso Barreda" y "Asalto al Banco Río", escritos por Ricardo Canaletti y Rolando Barbano, que presentaban Federico "El Zorro" Andahazi y Ricardo "Patán" Ragendolfer. Charla muy interesante opacada por la cantidad de gente que aplaudía a Miguel Bonasso en la sala contigüa, llena (cual acto político). Nosotros sólo sumabamos 23, contando a mis dos hijos y a mi única mujer.
Muy encantadora la historia de Barreda al que, sus dos hijas, su mujer y su suegra llamaban despreciativamente (obvio) "conchita". Cuando le preguntaron: cuándo tomó conciencia del asesinato que ha cometido? contestó: "...recién despues de haber pasado la noche con una mujer..."
Luego, la historia del Asalto al Banco Río, o Cómo se Rieron de la Policía los chorros al asaltar el Banco, que con todo el coraje, astucia, ingenio, y horas y horas de planificación, olvidaron tener en cuenta que no hay peor cosa en el mundo que una mujer despechada. Y que quiere vengarse !! Nada peor amigos...cuidense.
De allí bajé con mucha sed al salón Verde o Amarillo, no recuerdo y no importa, y tuve la mala idea de ir hasta el bar y pedir (sin preguntar el costo) tres gaseosas chiquitas, de esas de vidrio: me cobraron 12 pesos !! Re-popular la Feria, viste? Los hijos de puta te estafan por todos lados !! Te cobran entrada, $4 la mini-gaseosa, ofrecen ofertas al doble que en la calle, te hacen chocar con todo el mundo con caretas de cultos, en una especie de Scary Movie cultural.
Vi en la tele que Cristina Mucci y Nelson Castro repetían :..." hay que bajar esta maravilla a la gente..." Y ellos en que mundo estan ?? Que son, los enanitos verdes ??
En fin, cada uno siente lo que siente, para mi una experiencia fenomenal la feria, espero que se repita pronto.
Les dejo dos frases célebres de "Patán" Ragendolfer, comentando el caso Barreda:
- "...le hicimos un reportaje y quiso cobrarnos, y le contestamos:...no Barreda, podemos pagar muchas cosas indignas pero nunca una nota..."
- "...nos dimos cuenta de que Barreda es un tipo común, un clase media como cualquiera de nosotros, o a nadie se le cruzó por la cabeza alguna vez acribillar a toda su familia ?"
G.N.

Mejor con un click aquí escuchemos a Dizzy Gillespie

FRAGMENTOS

JUAN FILLOY (1894-2000) en su libro titulado "YO, YO y YO"

(relatos, 1971-Ed El cuenco de plata).

El escritor en este libro de "monodiálogos paranoicos", tal como gusta llamarlos, en su primer relato: "YO y el arquitecto", contrata a un profesional para que le construya una casa a su medida. El conflico aparece cuando le pide una casa material, que se adapte a sus deseos supremos y espirituales. Con mucha ironía deja en evidencia la enfermedad de la sociedad que se amucha en espacios reducidos, que niega de alguna manera su relación con el orígen, (su naturaleza) y protege su paranoia en estrechos cubículos de cemento:

"...Se necesita tener el alma larval de un ser-planta para alojarse en ellas (casas-edificios). Han dosado la luz y el calor, han condicionado el aire y la electricidad. ¿Para qué? Para vivir de perfil en sucuchos, para tropezar con la propia sombra a cada paso, para romperse la nariz en las aristas. La iniquidad mercenaria de la sociedad actual pareciera engolosinada en la destrucción sistemática de los valores substanciales del mundo ¿ Por qué no abrirle cancha en vez de comprimirlo? Conmigo no cuente, pues, para esas patrañas. Mi cosmos personal reclama todas la maravillas apetecibles de la variedad..."

LAS NOTAS DEL SILENCIO

...o como seguir manteniendo el negocio... Caminando por la avenida Pueyrredón, vi a la pasada que la Revista 23 anunciaba en la tapa lo que parecía ser una nota poco interesante. El título era "La Guerra de las Plumas", y se refiere al mundillo de escritores (aunque nadie lo puede asegurar) que conforman gran parte de la literatura argentina. Sin embargo compré la revista (y reconozco que me equivoqué), más luego de leer las 5 páginas que le dedican a los dichos de Aira vs Cortazar (¡plop!), Alan Pauls hablando mal de Sábato (???), Fogwil de Caparrós (¡Good!!), llegué a la conclusión de que no había leido NADA. Que era más o menos como haber escuchado esos programas que llenan la hora hablando sobre la porquería que es Gran Hermano. ¡Y NO PARAN DE HACERLO!! Cuanto hará falta para que algún medio hable en serio sobre escritores. Y cite escritos de Macedonio Fernandez, o de Juan Filloy que te deleita en cada página y te abre la cabeza. Y de Bernardo Kordon?, para cuando !!, o de Geno Díaz. Alguien se acuerda del genio de Daniel Moyano?? Sucede que esos tipos eran literatura, vivían como tal. Y cuando es así, se está lejos y más allá de los medios. Y no es el tema de enfrentar unos a otros, sino de ponerlos en el justo lugar. Y así dejar de hablar siempre de lo mismo, y de los mismos tontos de moda. Grasas engordadoras de bibliotecas !! Existen escritores dignos en la actualidad, como el caso de Alberto Laiseca (te puede gustar o no su realismo delirante) que viven aceitandote la cabeza. Que te sacuden, te contradicen, te maldicen, pero siempre te enseñan. Por dar un ejemplo del bochorno de fácil acceso, hace un tiempo salió una novela de Saccomano, en la que cuenta una historia (que debe haber creido que iba a ser un boom editorial) en donde cruza una relación imaginaria entre Eva Perón y Roberto Arlt (???). Por supuesto, no la pude terminar de leer. Para colaborar con la literatura nacional (que es mi única intención) en este Blog prometo ir posteando (todos con fuente en color blanco) relatos extraidos de los escritores que antes mencionaba. De los de carne y uña. G.N.

Mejor con un click aquí escuchemos a Wild Cherry.

PERSONAJE SINIESTRO, y fofo.

Alguien se acuerda de OSCAR SBARRA MITRE ???Pertenece a la superproducción de funcionarios corruptos que tiene la Argentina. Parido por mamá-diez-años-de-parto-menem. Durante ese período infame, fue director de ese antro de corruptela, gremio de por medio, que es nuestra Biblioteca Nacional. Hay una causa en la justicia contra este ex-funcionario nefasto, por malversación de fondos públicos. Con parte de los 7.000.000 de pesos del presupuesto se dedicó a viajar por el mundo, cómo la vez que visitó al Papa. Ah! si, son religiosamente corruptos. Recuerdo haber leido en Página12 que entre los viáticos que presentó estaban los resúmenes de su tarjeta de crédito, y hasta había tickets de supermercado!!!.Bueno, este gordito fofo, muy parecido a una ameba, se pasea por los pasillos kirchneristas. Siempre consigue que alguien lo banque, y hasta que le paguen una charlita. A veces lo presentan, tal como lo hicieron durante un encuentro de escritores patagónicos en la última Feria del Libro, cómo un filósofo y pensador!!La filosofía del curro.(Les prometo investigar en que quedó esa causa judicial, aunque no cuesta mucho imaginar la respuesta).

Nota relacionada

Fábula del duelo entre el Bruto y el Seco.

Por: Anonimo Jester.
Un tipo, tan, tan poderoso como ignorante, se encontraba frente a un seco, seco de todo aspecto. Sin poder y sin dinero, pero, inteligente. Sin mediar palabras ni armas, era un duelo en la dimensión desconocida, en la nada, para la gente que transitaba por los pasillos de la Casa de la Cultura.
La ignorancia del poderoso no era lo bastante, como para no darse cuenta ante quien estaba. Y eso lo hacía endeble, lo suficiente para que por esa fisura escapara un atisbo de inseguridad, para lo cual, peor el remedio que la enfermedad, utilizaba la parquedad como sellador de contacto, de los que se le ponen a las cañerías.
Claro que el sellador era una luz en el camino para el inteligente, que solo lo miraba y sonreía, avispado de la falla.
Entonces, el poderoso se volvía más parco y más bruto, y subía la escalera alfombrada de silencio, para poder mirar al seco desde arriba, con chapa de diferencia social garantizada.
Sin embargo, nada podía hacer el tipo, que acumulaba propiedades, dinero y poder, contra el seco que había leido un libro. ¡El muy ignorante ni se lo imaginaba!

Disculpas

Holaaa muchachas y muchachos de las plumas !!!!
Hace meses que no cuelgo nada. Pero los quehaceres domésticos me tienen abrumado. Laburar, escribir y hacer las camas lleva muuucho tiempo.
Aunque no he estado del todo distraido, me encontrè una nota en la que Aira explica porqué dejó de dar reportajes en Argentina (lo explica por "ñ", claro); y otra linda nota de Andrés Rivera, en donde defiende a los independientes; tambièn di con un reportaje al yoista Abelardo Castillo (he contabilizado mas de 30 "yo" en una nota de 1000 caracteres!!! -sin contar los de su esposa Sylvia Iparraguirre-.
En fin, pronto postearè nuevas news.
Gaby Norton

anecdota (1)
Me pasó hace unos meses. Recorriendo la librería El Ateneo, sintiendo el exquisito aroma de los libros como el del tabaco, ví y escuché a una señora que ofuscada protestaba a viva voz: "...que mal atendimiento, en este lugar el atendimiento es malísimo..." Me llamó mucho la atención la palabra ATENDIMIENTO; en realidad me produjo risa, pensé: "que bruta, rodeada de semejante cantidad de libros prolijamente correjidos, de inmaculados diccionarios, de soberbios escritores, esta bestia dice sin complejos: atendimiento. No podría haber dicho: que mal atendida o que mal que atienden ?. Eligió el peor lugar para ser tan ignorante -pensé, sin ofender-
Pasó el tiempo y buscando no sé qué palabra en el diccionario me encuentro con: ATENDIMIENTO: acción y efecto de atender... Que bruto que soy! Que ignorante! Me pinché tres veces con una pluma oxidada y me condené a poner la palabra en la novela que estoy escribiendo.