Que un prejuicio nunca te impida una buena lectura

No me pregunten porqué, pero desde hace años le esquivaba a leer a Victor Hugo. Tal vez su nombre me sonaba a una prosa engolada, densa, oscura. Una boludez, bah, no tenia ni idea de cómo escribía. Pero luego de un viajecito por Paris, y habiendo pasado por la puerta de la que fue su casa en la Place Des Vosges, decidí, ya en la Argentina, comprar los dos tomos de "Los miserables". Tuve una inmensa sorpresa: me encontré con una lectura super dinámica; con una novela "moderna" (en el sentido de incluir referencias que llegan directamente al lector, entre otras cosas). 
Victor Hugo tiene un gran sentido para observar la justicia e injusticia social, y una forma muy simple de llevarnos hacia las entrañas del bien y el mal de la humanidad. Sobre todo para deschavar el intrincado asunto del poder: del que puede sobre el otro, sea a traves del dinero, de la fuerza, del destino que lo abrigó, mientras el otro se muere simplemente de frio.
Victor Hugo en "Los miserables" avanza además sobre la historia, la política, las religiones, la guerra, etc. Una novela completísima. Larga de leer, pero que importa. ¡¿cuánto leemos que no vale nada?!

Literatura en serio, de la que no existe como género.

Agota Kristof no defrauda nunca. En estos días leí AYER, una novela corta, de apenas 100 páginas (que tomen nota los que organizan concursos literarios que nos dejan afuera a los que escribimos nouvelles), pero un certero puñetazo en la cara. Como cuando leí Claus y Lucas. Extracto de literatura pura, frases cortas y un peso que por momentos se hace visible. Una escritora que sabe perfectamente sobre la materia con la que trabaja. Muy recomendable !!

Incluye todo: la vida siempre igual, la pasión como fuerza que posee, la locura inmoral, la inocencia fatal.

Kristof nació el 30 de octubre de 1935. A la edad de 21 años se marchó de su país cuando la Revolución húngara de 1956 fue aplastada por las tropas del Pacto de Varsovia. Ella, su marido (profesor de historia en la escuela) y su hija de 4 meses de edad, escaparon a Neuchâtel, en Suiza. Tras cinco años de exilio y soledad, trabajando en una fábrica dejó su trabajo y se separó de su marido. Kristof empezó a estudiar francés, y comenzó a escribir novelas en ese idioma.

 En 1986, aparece su primera novela, El gran cuaderno. La secuela titulada La prueba llegó 2 años después. Hasta 1991 no aparece la tercera parte bajo el título La tercera mentira. La trilogía novelística ha sido publicada en España por el sello El Aleph bajo el título Claus y Lucas.

Una buena definición de lo que es la literatura, por Marcelo Cohen

El asunto es con qué se alimenta la cabeza. Porque la imaginación narrativa no es solamente inventarse una ciudad fantástica o que suceda lo imprevisto, ni responde al concepto de verosimilitud, sino que es la aparición de giros de la narración que al mismo tiempo que sorprenden puedan ser tomados en su absoluta lógica. Y a partir de eso se modifica la percepción de lo real. Es decir, que el universo de la literatura funcione de una manera en que lo escrito tenga la incertidumbre y la espontaneidad de la vida sin lenguaje. Creo que la literatura está para cosas más complejas que sólo contar historias. No podemos competir con las series de televisión, con el cine. La literatura está para ampliar las vivencias, que el pensamiento se expanda y la imaginación pueda ser mayor y podamos sentir más. Y, además, para darnos maneras de decir que nos permitan liberarnos de un régimen del decir.

Cuanta verdad !!

Del libro: “El club de los optimistas incorregibles”
Jean Michel Guenassia

“Disfruto cada día como si fuera un regalo. Durante años trabajé como un loco sin escatimar el tiempo, sin descansar. Para nada. Me habían concedido ese tiempo y lo perdí. Ahora leo, duermo, oigo conciertos en la radio, paseo por Paris, charlo con la gente, voy al cine, duermo la siesta, doy de comer a los gatos del barrio y, cuando no me queda un céntimo, me escurro por entre los agujeros de la red o voy a trabajar. El mínimo vital. Nunca había sido tan feliz en la vida. Lo escandaloso no es la explotación, sino lo gilipollas que somos. Esas obligaciones que nos imponemos para tener lo superfluo y lo inútil. Lo peor son los tios que trabajan para nada. El problema no son los patrones, es la pasta que nos esclaviza. El día de la gran bifurcación, el que acertó no fue el capullo que bajó del árbol para convertirse en sapiens, sino el mono que siguió cogiendo fruta y rascándose la tripa. Los hombres no han entendido nada en esto de la evolución. El rey de los gilipollas es el que trabaja”

Hace click en el video y luego lee

Con unos amigos, una noche en Santa Cruz, nos escapamos hasta una playa cercana a Caleta Olivia, estacionamos el auto viejo, que habíamos robado al padre de uno de ellos, y con un cable de 50 metros con un bafle en el extremo llegamos con la música desde el stereo hasta la fogata que encendimos sobre la costa.
Escuchabamos este tema (que posteo al final) Libertango, por Grace Jones, y bailabamos tomando alcohol, como indios onas alrededor del fuego.
Noche mágica.

Luego crecimos, pasaron 30 años, y ahora nos dedicamos a hacer boludeces.
Como todos, nos pasamos el 80% de nuestra vida y nuestros días haciendo trámites, contestando mails, escuchando boludos que nos cuentan lo que escucharon de otros boludos, bancando trabajo por el vil metal y tratando de entretenernos. Cuando carajo nos vamos a entender????

Qué lindo tomar unas copas de más. Las suficientes para comprender que mierda hicimos en el día de hoy. Viajamos junto a un montón de vísceras en un tubo de lata con ruedas hasta, apenas, unas cuadras cerca de nuestro laburo. Qué contiene la piel? A veeerr. A si, ya se, pensamientos. Qué pensé cuando nos vi así a todos enlatados: guau, qué carajo somos. Habría que llenar el subte de blues, si de blues al palo. Si la frase te suena a intelectualoide es porque no escuchaste buen blues. Bueno, pero eso no imparta. Me interesaba pensar en estas copas de vino que me hacen ver la cosa distinta. Los taninos con sabor frutado para acompañar pastas: Minga!! Corrés la rayita del horizonte, probalo.

Cornópolis

EL PRIMERO.
Siempre. Siempre quiso ser el primero.
Por eso en este cuento voy a comenzar hablando de él. Y voy a terminar con él.
Juan Carlos no era el mayor de siete hermanos, sin embargo lo sugería. Destacándose en el estudio y los deportes en el secundario, luego en la universidad y, más tarde, como gerente de una multinacional con la que se llenó de plata. La suficiente para hacerle creer a cualquiera, que era el primero en la familia que había triunfado.
Fue el primero en tener novia, cuando los mayores no pasaban de “filitos”, como decían los viejos. J.C fue el primero en casarse, cuando los otros, que ya pasaban los treinta largos, recién empezaban a sentar cabeza, con novias que les aguantaban, por lo menos, dos años.
Fue el primero en tener un hijo: el primer nieto. El primer sobrino entre seis tíos.
Juan Carlos, fue el primero en caer en desgracia y separarse. Aunque sin embargo, fue el primero en volver a casarse. Cuando ninguno de los otros hermanos lo había hecho aún.
Así fue que su segunda esposa le cedió el privilegio, de ser el primero en abrir el sobre de sus análisis y enterarse de que no podían tener hijos. Porque Juan Carlos era estéril.
Siempre el primero, para toda la familia.

los frigo cines

En esto de amigarme con la vida media, de la cual había escapado hacia mis aposentos, desde hace algunos años, comencé a recorrer de nuevo los diferentes circuitos culturales de la ciudad de los lesos. La verdad es que en los últimos años luego de ver un sin fin de porquerías en teatro, danza, cine, muestras –ahora “instalaciones”: una silla con un plato arriba, estilo MALBA- etc, etc, etc, prefería quedarme en la cueva leyendo, con cualquier excusa como por ejemplo un ataque de pánico. Bueno la cosa es que empecé tímidamente a salir de nuevo: salas de teatro alternativas y no tanto; stand-up –y no tanto- y el cine, bueh, el frigo-cine. El otro día con 35º en la calle entré al LORCA (casualmente) a ver una que se llama “Horas de Verano”, con Julieta Binoche, la cosa es que los lesos del frigo-cine tenían la sala a 15 bajo cero; temblábamos tanto las medias reses allí presentes, que los dientes no nos dejaban escuchar la peli. Obviamente que por toda explicación a la salida el boletero dio: “…y bueno, los de la sala de abajo, por ejemplo, se murieron de calor porque allí ni siquiera funcionaba el aire…” Qué hacer ante esa temible respuesta.

geometría descriptiva

Resulta que en una mesa de geometría discernían algunos ángulos y triángulos. Uno de ellos, el Recto, contaba sobre una amiga lesbiana, cuando en un tramo de la charla comentó: “...se encontraron al atardecer y se fueron a coger...”
- Cómo, cómo?? –intervino el Obtusángulo- desde cuando se puede decir que las lesbianas cogen? Para mi no hay coge sin penetración: entienden?: pene-tración...
-No será: pene-tracción? –dijo el de 70°-
-No sean brutos, por favor – chilló el Recto- que no se penetren no quiere decir que no disfruten del sexo...

-Bueno, bueno –intervino el viejo Isósceles, desde la tangente- al fin y al cabo las paralelas nunca se tocan y son paralelas !!

Escaleno y Equilátero rieron a 180°.

dia de perros

La lluvia pica. Nerviosos transeúntes le huyen y corren y se apretujan e insultan húmedos. Un conductor frena de golpe justo frente a un taxista justo en frente de mí, en Av. Rivadavia al 6.500. Baja patinando en sus hojotas y grita desaforado y neblinoso: “ No ves que me rompiste el espejito!!!” “Ponelo de nuevo contesta el otro sentado desde el tacho” Y así pasan unos minutos hasta que el ofuscado se va perdido en la coherencia de su contrincante ocasional. Porque los lesos creen en su única razón individual, y ahí no hay religión que les valga. Llega el 55, subo y veo a todos con las caras lloradas. Y pienso en la mística de estos días y veo la lluvia recia rebotando en las veredas y vuelvo a pensar:…adonde cagan los perros de los tristes cuando llueve tanto? No se, tal vez en sus cerebros.

la vida media no es para todos

Incrustamos la terraza en la noche y con unos pocos amigos bendecimos cielo, carne y vino. Caían chistes y risotadas mientras esperábamos la suma de uno más. El médico. Estaba terminando una guardia.Miré el reloj y la coordenada del tiempo marcaba las 23:37, cuando el doctorcillo llegó por mensaje de texto anoticiándonos de que estaba pronto a llegar. Ya de la parrilla quedaba poco, pero había.Cuando al fin vino, saludó y se abalanzó sobre la carne asada.- Mucho lío en la guardia? – preguntó alguno, para evitar que se atragante-- Más o menos –contestó acercando la lechuga y el tomate. Y agregó: un viejo se estaba muriendo, nos demoramos negociando con la familia.- Que??? Qué negociaban??? – preguntamos algunos con palabras.- Macho, la vida no es para todos –impuso, dejando los cubiertos a ambos lados del plato (tiene ambos lados un plato?) . Hay veces en que todos saben que lo único que pueden lograr es estirarle la vida un poquito más, solo eso: algunos lo aceptan, algunos lo negocian y otros no. Me quedé pensando: …la vida no es para todos.

del trabajo a la casa en general

Se subió a las dos ruedas y transitó hasta el laburo, allí encontró a los mequetrefes convencidos de su importancia de hacedores del movimiento de la rueda. El trabajo. Se preguntó, quién los convenció de que tamaña ignominia los vuelve importantes? Son los tercos del camino. Compartió con ellos esa parte de la tarde y no tardó en darse cuenta que era un viernes al pedo. De esos que nos muestran que la oficina no es más que un dibujo mentiroso que nos sirve para recibir la paga, esa que le permite estar a las 2 de la mañana degustando un ron con coca y desde la notebook vociferar un poco.A las 8 en punto bajó, subió a las dos ruedas y sintió cómo el asfalto pasó por debajo de si hasta su casa. Allí los besos de su amorcito le hicieron sentir vivo. Sobre todo cuando pudo acariciarle los pechos, besar el ángulo que forman sus cachetes justo antes de empezar las piernas y meter la mano en el triangulito. Pensó que tal vez la ciudad no esté tan muerta como dicen.

Muchachos, he vuelto. Bueno, un añito no es tanto en la literatura. Hay novelas que llevan diez por lo menos !! Me siguen ganando la pulceada los quehaceres domésticos. Alguien sabe lo que es mudarse tres veces en dos meses ?? Es como suicidarse tres veces...en dos meses.
Hay cositas lindas para contarles: cómo se calentó Andahazi con el embajador en Chile Dn Ginés Gonzales !! Pero tiene razón, eso es por darle a todo fracaso político una cancillería, una embajada. Y qué quieren...así nos representan. Podemos discutir cuantos escritores vivos tenemos mejores que los muertos, pero en casita Dn Ginés. Y Federico hizo lo que pocos literatos hacen: desperdiciar un viaje !! porque sabemos todos que con tal de aparecer o viajar o ser invitado a un coctel o a Frankfort...los Plumas de Ganso son capaces de cualquier cosa !!

HUIDOBRO, la hija lobizón de Clarin...

“…Ahí estaba el olor de la sombra como si lo hubiera acompañado siempre. Ahí estaba el olor de la sombra. La puerta doble de madera, el largo pasador de hierro, los mosaicos del patio, la parra, la sombra de la parra, las salpicaduras de sol en los mosaicos, la manguera, el agua, las plantas, el agua en los mosaicos calientes del sol del verano, el olor de los mosaicos calientes al sol del verano mojados por el agua de la manguera. El olor de la sombra. Su madre en la casa de barracas regando con la manguera; no la imagen de su madre en la casa de Barracas regando con la manguera, sino la certidumbre de su madre en la casa de Barracas regando con la manguera, y la sombra, el olor de la sombra. La puerta se cerró con un golpe y la franja de sombra desapareció, y con ella misma puerta doble de madera, el pasador de hierro, los mosaicos del patio, las salpicaduras del sol, la parra, el agua de la manguera, el olor de la sombra, la certidumbre de su madre regando las plantas…” (Pag. 85 de la Novela (?) “El lugar perdido” de Norma Huidobro- premio Clarín 2007).

Este texto terriblemente pesado, plomo, aburrido, con la técnica del “rulo” de los 60: escribir casi en viceversa, pertenece a la séptima hija mujer del Premio Clarín de Novela 2007. Siguiendo la línea de premiar a mujeres, porque según un estudio de marketing las mujeres son las que más compran libros escritos por mujeres. Al leer semejante plomazo, que por suerte alguién que me conoce me advirtió, me dijo: lee la página 85 y entenderás muchas cosas. Lo primero que hice fue sospechar, luego confirmar, que efectivamente Norma Huidobro es profesora de letras, ellos: los profesores de letras !! son los únicos capaces de ampararse en la técnica (vieja, de ir para atrás y para adelante una y otra vez) para rellenar de forma tan boluda las más de 150 páginas que pide el concurso. Luego, cual si fuera el I-Chin, jugué a abrir el libro en cualquier lado y la historia se repite interminablemente.

Rosa Montero (miembro del jurado) dice: “…una novela limpia y afilada como una aguja de cristal: se te clava en el corazón estremecedora e hipnotizante…”

Realmente, leerla es como que te caigan pedacitos de vidrios en los ojos. En los ojos con pedacitos de vidrios. En los ojos de vidrio.

Gaby Norton

JURADO DE WANDANARAS, la embocaron

Bueno, podría decir una boludéz como nobleza obliga (no se por qué se me ocurrió) Pero lo cierto es que contra todos mis pronósticos, sobre los resultados que iban a salir del jurado de wandanaras: Juan Boido, Juan Forn, Rodrigo Fresán, Alan Pauls, Sandra Russo, Guille Saccomanno y Juan Sasturain, que ofreció Página 12 para su premio de Nueva Novela, han llegado a un premio inteligente. Se salieron de la línea: temas de la dictadura !! Por fin !! Y se lo dieron a una vieja, con todo el cariño del mundo, que quisiera que sea mi abuela. Aurora Venturini, con la impunidad que le dan los años es re-punk. Bate la que se le canta y ha escrito en dos meses y sólo para presentar en este concurso, la novela premiada que se llama "Las Primas". Mandó los originales tipeados en una vieja máquina de escribir, corregidos con liquid-paper. Tal es así que pensaron que era una broma. Además se va a vender a sólo $10 a partir del domingo que viene.Les pido que lean la nota que le realiza Página 12 en el suplemento del 9/10/2007. Aquí les mando el link: www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/radar/9-4296-2007-12-10.html

"Deserción" -cuento-

Por: Anonimo Jester

Días antes de desertar.
Era una noche helada en Río Gallegos. Me habían puesto de guardia en una esquina del aeropuerto, en el medio de la nada, a seis kilómetros de la ciudad. El termómetro de la Base anunciaba 17° bajo cero. Y yo estaba con un pantalón de grafa, sólo una camisa y una corbata, y un fusil con el cargador completo entre mis inservibles manos. Con rabia, sin temor a congelarme, mirando el absurdo cielo negro de la resignación; temblando de bronca, puteando; buscando el alicate para cortar la cordura que me ataba a este mundo. Pensando y pensando en porqué los hombres obedecían tanto órdenes abstractas. Y a qué órdenes debían obedecer sino. Y allí estaba, todo duro tiritando, hasta que una fuerza centrípeta comenzó a hacer girar mi cabeza, y el alma me habló, y estaba justo encima mío y escuché claramente cuando me dijo, con un halo de vapor: " Qué hacés bebé?...quién te manda a estar solito, con 18 añitos, cagado a punto de morir de hipotermia?...conozco un lugar que si bien no te va a librar del todo, de todo y de todos, te va a dejar con menos preguntas: con suerte solo una...vení seguime..."
La seguí.
Caminé hasta el lugar en donde dormían mis compañeros mientras no estaban de guardia. Metí la mano en el bolsillo de la campera de Barrios y le saqué las llaves de la camioneta, que dejaba en el estacionamiento para volver a la ciudad por la mañana. Enfilé derechito al cabaret, lugar de parranda obligado para aquellos a los que no les interesaba bailar, sino beber y coger. Entre las engañosas luces del lugar pude ver que había una chica nueva, esbelta y con el pelo lacio hasta la cintura. Tomamos un trago y me dijo que se llamaba Soledad. No habrá nombre más sincero para una prostituta -pensé-
"Ves?...ves? -repetía el almita- te lo dije...cuanto frío crees que soporta Soledad?" Pasamos a una habitación horrible, toda horrible. Y Soledad se desvistió y estiró su piel cetrina tan larga como era, sobre la cama de dos plazas. La vi hermosa, entonces le dije que nunca había hecho el amor con una prostituta; se rió de costado y me contestó: "ni lo vas a hacer, bebé" "Además creo que me estás mintiendo" -agregó en otro tono- Quise insistir en que decía la verdad, pero el alma golpeó mi cabeza y caí sobre la cama, abrí bien sus piernas y comencé a besarle lentamente la parte interna de los muslos. La habitación se congeló en un silencio, los ojos helados de Soledad me preguntaron quién era, y como única respuesta se me ocurrió meter la lengua despacito en su sexo, en el sexo del mundo, y luego con amor comencé a moverla frenéticamente: obedeciendo, siempre obedeciendo.
De golpe me dijo:"...pará, nene pará, no juegues con fuego" Y a la expresión le siguió una sonrisa sarcástica y triste; y con las manos alzó mi cara hasta sus pechos. Entonces le metí el pene con ganas y acabé mientras me decía al oido, esta vez susurrando, que no creía que nunca haya estado con una prostituta. No quise mirarla.
Fui hasta la barra, pedí dos cervezas más y conduje borracho por el camino nevado, de vuelta al aeropuerto. Y ahora tenía una sola pregunta dando vueltas centrífugas, en ese mundo hostíl que es mi cabeza: " que no juegue con fuego ?"

Me cago en CLARIN, y en Martín Kohan también

Sé que Martín es buen tipo, me tocó conocerlo, y posiblemente la ganadora del premio Clarín de Novela también debe ser una buena tipa, y el/la que escribió la segunda novela finalista también. Pero, como lo vengo diciendo desde el 2005 (pueden comprobarlo en el blog), les pido a los jurados que se dejen de joder con los premios al tema dictadura !!!
Ya dejé en claro que para mi los milicos son lo peor que hay, que las deformidades más grandes de este país han ocurrido en manos de ellos: bombardear la Plaza de Mayo llena de inocentes en pleno mediodía -se puede ser más cobarde que un militar desde un avión?- ; secuestrar estudiantes en la noche de los lápices - se puede ser más cobarde que un militar que se ampara tras un Estado tomado por asalto?-; robarle comida a los soldados de Malvinas -se puede ser más cobarde que un militar que se oculta bajo su rango?-. Bueno, eso pienso de los milicos. Pero de ahí a justificar que todos los premios literarios vayan a parar a estos temas, hay un largo camino de letras.
Qué les pasa a los jurados??? Qué les pasa a los escritores??? Van a seguir haciendo documentales??? Y la ficción para cuando ??? Está bien, todos en un concurso vamos tras la plata, y el reconocimiento además. Pero cuidemos un poquito a nuestra literatura, porque si saturan a los lectores, que no son boludos, dentro de poco van a correr espantados ante cualquier libro que se haya escrito del 76' en adelante. LA IMAGINACION AL PODER !!!!!
Vamos muchachos que ustedes pueden. Vivímos en un país con una idiosincracia única. Salir a las dos de la tarde de un lunes a caminar por la calle Corrientes, te puede dar historias para una antología completa. Ni hablar si podés viajar al interior. O desde tu casa, desde Internet!!
Como piensa un escritor a la hora de escribir una novela cuyo transfondo sea la dictadura?? Tal vez así: $$$$$$$. La denuncia burguesa tal vez??
No me tienten !!! No me tienten!!! Yo viví el proceso, y en una ciudad del sur...
Y tengo una historia jugosa.
Hummmm, y si la escribo? Cuando es el próximo Planeta?
G.Norton
P/D: cual será el tema que premie Pagina12 ?

Leopoldo Brizuela, fiesta, fiesta pluma pluma gay...

Este sábado 22 de setiembre, me levanté a las 8 y 32 minutos y me fui a comprar la "ñ" y La Nación, sólo porque trae la "adn". ( no se por qué les cuento todo esto si no pretendo hacer una novela, ni tiene nada que ver con la intención de mi relato). Bueno, resulta que para mi sorpresa en la tapa de "adn" veo que la nota principal tenía que ver con el escritor Sándor Márai; impregnado de emoción (poniéndole onda literaria al asunto) me hice unos mates y me preparé para leer, relamiéndome, las seis páginas sobre su obra.
Lástima que no había prestado atención a un triste detalle: la cuestión la escribía Leopoldo Brizuela !!, de quién nunca leí un libro aún (luego de esta nota tampoco pienso) y tal vez por eso no me caía tan mal.
Haciéndola corta: iba por el caractér número tres mil, y este pedazo de imbécil no hacía otra cosa que llenar la hoja de opiniones vacuas e inverosímiles. De sandeces y detalles nimios en la vida de Sándor. Mencionando cada dos renglones a literatos de culto para demostrar qué tan culto es. Se me vino a la mente un amigo gay de los 80' que una vez que fui a desayunar a su casa a las siete de la mañana, aprovechando que vivía cerca de un famoso reducto rockers (La Esquina del Sol), lo encontré llorando, borracho y despintarrajeado frente al espejo, diciéndose: "...por qué, por qué no puedo ser más lindo que yo?..."
Leopoldito suena igual !! Y creo que me enfurece más el hecho de que hace dos días, mi gran amiga L, me prestó el libro "La Herencia de Eszter", del propio Sándor, que es (al igual que mi amiga, dicho sea de paso) -de una calidad humana, una esquisitéz dramática, y de crítica profunda a una sociedad que ya no sabe como mirar de frente sus propios sentimientos- sublime. Lo único que admitiría en tu defensa, Leopoldito, es que te pagan por hoja o por caractér, y poco !! Aunque ni así: sencillamente sois un pelotudito...leopoldito.
Aunque debo reconocer que también yo me jodo por comprar esos suplementos.
Gaby Norton

No es fácil, no

Increíble. Despues de pensar en que no es fácil, me di cuenta de la velocidad con la que nos pasa el tiempo. Hace ya casi dos meses que no posteo el blog. Es dificil escribirles con tantos quehaceres domésticos (mi esposa me acaba de gritar desde el baño que suba el fuego del horno, ya que ella se está bañando -sic-)
En estos dos meses que me parecen dos días, viví como cuatro años !! Una mudanza. Un fallecimiento. Quilombos en el laburo. Mi hijo con neumonía. Tooodo confabulando y confabulando para que no toque una maldita tecla.
Así todo robé un poquito de tiempo y mandé un cuento, a último momento, a un concurso. A uno de esos en los que creo que vale la pena. Allí donde el jurado es copado.
Contándoles esto, se me vino a la cabeza un comentario que me hizo un amigo que lee para una editorial, y que a la vez es amigo de los que forman el prejurado del concurso de novela corta de Página12. Según este muchacho el yeite de ese concurso es (era) mandar una novela que de alguna manera se relacione con: dictadura, desaparecidos, o temas por el estilo.
Aquí quiero hacer un alto y aclarar para todos los que no me conocen (y a los que me conocen también, que siempre me salen con la misma boludéz), a todos les aclaro: vale la pena que se sigan escribiendo novelas con esa temática, sobre los peores años que vivió la dictadura, soy consciente de que no hay que olvidar -y yo los viví de cerca con un padre preso político- lo que me parece desgraciado es utilizar el tema para cautivar al jurado, tocar un tema premiable.
Vamos a ver cuando se entreguen los premios Página, si es verdad lo que me comentó este amigo. No es fácil, no.
Bueno los dejo hasta el próximo post.

Jamón, Jamón, Ja...

Recorriendo las páginas de la revista "ñ", del sábado último, me llamó la atención una fotojamón (la que aquí les muestro) que en ese momento creí se trataba de alguna instalación del tipo Malba, en donde ponen un plato sobre una silla y curran con una explicación artística; pero queridos amigos, no, no, no y no, era nada más y nada menos que la impresionante imágen de una gran pata de jamón serrano explayada sobre una mesa, con ustedes: María Moreno . Si bajan hasta el final del blog, van a encontrar una nota que hice hace poco más de dos años (abril de 2005) titulada Piglia el jinete del apocalipsis, escrita en un arranque de furia producido por una nota de Página12 en donde M&M hace una defensa amoral, de Ricardo Piglia, acusado por aquel entonces de robar un concurso, casualmente Planeta. Allí, en la nota, la mísera dice, más o menos, que: "...muchas veces el caballo del comisario gana más allá de ser el elegido, porque los contrincantes son tan malos que de ningún modo hubiesen ganado..." Aquella vez sospeché que Jamóncito M&M era amiga de Piglia, y también del comisario !!
Hoy leyendo la nota de "ñ" confirmo la teoría.
Esta saga de escritoresmarquesinas que conforman el shopping de la literatura argentina, que se viven visitando de local a local, se juntaron para la ocasión en la presentación del conjunto de páginas encoladas de M&M.
No faltó ninguna tienda, allí estaba Gaston "escritorpalermitano" Pauls, Ricardo "caballodelcomisario"Piglia, y hasta la dirigente travesti Lohana "yotengolápiz" Berkins (?).
El libro en cuestión se llama Banco a la Sombra, y el presentador Pauls dice cosas de interés para los futuros lectores, del tipo: "uno de los relatos más bellos de la literatura reciente" o "la autora ha conseguido mirar algo hasta conseguir que diga algo" ¡Plop!

Y jamoncito se regodea en la mesa con manzanita en boca.

GN.